Nabokov fing im Schmetterling
die Kindheit ein.
Die grenzenlos zerteilte Zeit
schimmert als Gefängnis.
Die Vibration des Flügelschlags
ist auf das Brett gebannt.
Und verstaubt, wie die Jahre.
© Annelie Jagenholz, Gedichte zur Literatur, Zeichnung aus „The Yellow Series“, A.rt Jagenholz
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